C’est bien rare que je vous entretienne de quelque chose autre que politique.
Mais en faisant appel à votre esprit de Noël, voici un petit spécial :
2007-12-25 14:10 - Commentaire d'opinion
- / LBR.ca / - Mon père était un cheminot. Il travaillait pour le CPR (Canadien Pacifique). Il roulait entre une petite ville de l’Ontario, Smiths Falls, et Montréal. À Montréal, quand il avait quelques heures à passer avant le retour vers Smiths Falls, il se tenait dans une taverne juste l’autre côté de la rue de la gare Windsor. Dans cette taverne, il y avait deux pianos.
Mon père y a appris à jouer sur les notes noires seulement (avec une occasionnelle blanche quand c’était inévitable). Il disait qu’avec ses mains de cheminot, c’était plus facile sur les noires puisqu’elles étaient plus espacées. Le tout donnait un ton musical mineur particulièrement adapté au jazz. Or, mon père adorait jouer dans cette taverne. Ce qu’il aimait par dessus tout, c’était de jouer sur un piano pendant que sur l’autre, jouait un jeune homme de seize ans, le fils d’un « Red Cap ». Les noirs qui s’occupaient des bagages des voyageurs à la gare Windsor s’appelaient des « Red Caps ». Or, ce jeune homme de seize ans, il s’appelait Oscar Peterson…
