Prenez-moi cet homme foutu par terre,
Ses yeux sont des miroirs d'étoiles.
Prenez-moi ce récif de sables et de neiges,
Foutez-moi ce monstre de poussières dans le coeur.
Urgence de vent et de bétail de fer,
Le souffle d'enfer des autos qui passent.
Le quêteux est par terre et mal se dispose,
Sur le trottoir blanc de l'hiver citadin.
Il chante, il gueule, il réinvente nos guerres,
À genoux devant l'indifférence du monde.
Le corps givré des pieds jusqu'à l'âme,
Des perces-neiges lui poussent dans la main.
